手，指尖轻轻抚过七星剑鞘上最亮的那一颗星。

“记住，”他声音很轻，却字字如钉，“不是为了找第二个‘赤掌儿’。”

“是为了……让天下人知道，真正的‘汉’，只能从朕的掌心里长出来。”

风更大了。

观星台檐角铜铃狂鸣，如同无数冤魂在雪夜里齐声恸哭。

而在无人知晓的幽州某处荒村，一座塌了半边的草屋内，灶膛余烬未冷。

一个裹着褪色蓝布襁褓的婴儿，正躺在农妇粗糙的手臂里。

妇人哼着走调的童谣，手指无意识摩挲着孩子左掌——那里，一抹极淡的胭脂色纹路，正随着呼吸，微微搏动。

像一粒沉睡的种子，正等待破土而出的惊雷。

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