啪！

“啊~”

“这树是你栽的吗？”

啪！

“啊~”

“这路是你开的吗？”

“还买路财？我们的马你们也敢抢！”

同样给自身也做了相应易容打扮的独孤凤此刻正...

夜色沉得像一勺浓墨泼进井底。

我坐在堂屋门槛上，脊背抵着冰凉的木门框，手里攥着半截没吃完的冰棒棍，糖水早化尽了，只余一点黏腻的甜腥气糊在指腹。屋里灯亮着，昏黄光晕从门缝里淌出来，在青砖地上拉出一道细长扭曲的影子，像条冻僵的蛇。

爷爷在里屋躺着，纱布缠得严实，额角凸起一块青紫，眼皮半垂，呼吸沉而慢，偶尔喉结微动，像是吞咽什么苦药。我妈端了碗温水进来，蹲在床边用棉签蘸水润他干裂的嘴唇。我爸坐在床沿，手指搭在爷爷手腕上，拇指按着脉门，眉头拧成个解不开的结。他们都没说话，可空气里全是声音——药瓶磕在搪瓷杯沿的轻响，隔壁阿婆剁猪草的钝刀声，还有窗外不知谁家狗被惊醒后断续的吠叫，一声比一声哑。

我低头看着自己膝盖上的泥印。摔倒那会儿，爷爷下意识把我往怀里带，自己后脑勺磕在水泥阶沿上，闷响像砸开一只熟透的西瓜。我只蹭破点皮，他却缝了十四针。医生说万幸没伤到颅骨，但年纪大了，血流得慢，凝得也慢，夜里得有人守着，防头晕呕血。

我咬住下唇，尝到铁锈味。

忽然，里屋门帘被掀开一条缝，堂姐探进头来，头发扎得高高的，耳垂上还挂着医院刚取下的体温计胶套。“小满，你出来一下。”

我跟着她走到院坝边。月光斜斜切过院墙，在泥地上划出明暗交界线。她从口袋里掏出一张折叠的纸，展开是张泛黄的旧地图，边缘磨损得起了毛边，上面用蓝墨水画着歪歪扭扭的线条，标着“古墓”“寒潭”“断龙石”几个字，字迹稚拙，像是小孩临摹的。

“爸摔之前，翻箱底翻出来的。”她声音压得很低，手指捻着地图一角，“说是你太公留下的，夹在《玉枢经》里。他下午疼得厉害，还攥着这张纸念叨‘底下有东西……能止痛’。”

我愣住：“太公？”

“嗯。你没见过，五十年代就没了。”她顿了顿，目光扫过我膝盖上的泥，“爸今天摔得蹊跷。他说那会儿脚底下不是滑，是‘地陷了一寸’。台阶还是老样子，可他踩下去那步，落点软得像踩在棉花包上。”

我喉咙发紧：“……然后呢？”

“然后他就栽了。”她把地图塞进我手里，纸面潮乎乎的，“妈不让说，怕人笑话。可爸今早清醒那会儿，盯着房梁看了十分钟，突然说‘寒潭水是活的，它记得人’。”

风从竹林那边吹过来，带着露水和腐叶的气息。我低头看地图，指尖摸到“断龙石”三个字底下有一道极淡的铅笔印，是后来添的，写着一行小字：“癸卯年七月初三，试开未果，石纹逆走三寸。”

癸卯年——正是今年。

我抬头看向堂屋，灯影里，爷爷的手指正无意识地抠着床单，指节泛白，仿佛在抓挠什么看不见的东西。

当晚十二点整，我摸黑进了西厢房。

这屋子空了十年。太公走后，家里再没人敢住，说夜里总听见水滴答声，可房顶不漏，墙角不潮，连霉斑都没有。门轴锈死了，我用螺丝刀撬了半天，才听见“嘎吱”一声，像骨头错位。灰尘扑簌簌往下掉，在手电光里浮成金粉。

屋内陈设简单：一张雕花拔步床，床头柜上搁着个青瓷胆瓶，瓶里插着三支干枯的艾草；靠窗摆着张榆木书案，砚台蒙灰，镇纸压着半页泛脆的黄纸，墨迹洇开，写的是《黄帝内经·素问》里的句子：“阳气者，若天与日，失其所则折寿而不彰。”

我蹲下身，掀开床底防潮的油布。

下面没有老鼠窝，没有积灰的旧鞋，只有一块约莫两尺见方的青石板。石面平滑如镜，边缘却凿着细密凹槽，形似八卦，可八方卦象全被磨平了，只余下模糊的弧度。我伸手去抠，石板纹丝不动。指甲缝里嵌进青苔碎屑，又湿又涩。

忽然，指尖触到石板右下角一处异样

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