缩了缩手指，没吭声。

夜市深处，一间亮着昏黄灯泡的门卫室里，王建平把两杯啤酒推到袁大爷面前，自己端起一杯，仰头灌了半杯。啤酒沫挂在唇边，他拿袖子一抹，叹了口气：“柳叔，小月那姑娘，心太实。”

袁大爷没接话，只是用筷子尖戳着盘子里一颗花生米，慢慢剥开，露出里面粉白的仁儿。他看了眼门外，柳志洲还在擦桌子，身影在昏黄灯光下显得单薄又固执。

“实？”袁大爷终于开口，声音沙哑，“实是好，可实过了头，就容易栽跟头。”

“咋讲？”王建平问。

袁大爷把花生仁儿丢进嘴里，慢慢嚼着：“你看她擦桌子，擦得那么用力，是为啥？”

王建平一愣，顺着袁大爷的目光看去。柳志洲擦完桌面，又开始擦桌腿，擦得那么专注，仿佛要把所有灰尘、所有犹豫、所有不敢说出口的心事，都擦得干干净净。

“她擦的不是桌子。”袁大爷说，把花生壳吐进手心，攥紧，“她擦的是自己的心。心上蒙了灰，不擦，就看不见前面的路。”

王建平沉默了。他举起酒杯，和袁大爷碰了一下，冰凉的玻璃相撞，发出清脆的“叮”一声。

远处，火锅店方向传来一阵哄笑，有人划拳，声音震得门卫室的灯泡都在晃。

王建平忽然想起杨帆昨天在办公室说的话：“人不是工具，是活生生的。招人，看本事，更要看心气。心气歪了，本事越大，挖的坑越深。”

他低头看着杯中琥珀色的液体，泡沫正一点点消散。

心气歪了的人，大概就是周华南那样的吧。

而心气太正的人，比如柳志洲，大概擦一辈子桌子，也擦不出个结果来。

雨，终于下了起来。

淅淅沥沥，打在夜市大棚的塑料顶棚上，像无数细小的手指在叩问。

杨帆站在自家院门口，没撑伞。雨水顺着他的头发流进衣领，冰凉。他仰起脸，任雨水冲刷着眉骨和下颌线，听着窄巷子里哗啦啦的麻将声，和远处夜市传来的鼎沸人声，混在一起，成了这座城市最真实的心跳。

他掏出钥匙，插进锁孔。

咔哒。

门开了。

屋里的灯光暖黄，母亲正在厨房切姜丝，父亲坐在藤椅上看报纸，听到动静，抬眼一笑：“回来啦？”

杨帆点点头，把湿漉漉的外套搭在门后的衣架上，走过去，接过母亲手里的菜刀，熟练地切起姜丝来。刀锋落在砧板上，笃笃笃，节奏均匀，像某种无声的宣告。

窗外雨声渐密，屋内灯火温柔。

他切着姜丝，忽然想起前世，也是这样一个雨夜，他蜷缩在出租屋的硬板床上，听着隔壁夫妻吵架摔碗，胃里火烧火燎地疼。那时候，他以为这辈子就这样了，烂在泥里，没人记得。

而现在，他切着姜丝，刀锋雪亮，手稳得没有一丝颤抖。

窄巷子深处，雨幕如织。

可有些东西，早已在无声无息间，扎下了根，长出了枝，撑开了整片天空。

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