碾过电线杆上两只打架的麻雀扑棱棱飞走的翅膀。他忽然想起昨夜刘白羽最后那句话：“济民，记住——最锋利的笔，永远蘸着人间烟火写。”

车轮吱呀，吱呀，吱呀。

转过灵境胡同口，他看见邮局门口已排起长队。穿着洗得发白工装裤的年轻人，挎着帆布包的女学生，拎着菜篮的老太太……每个人手里都捏着几张皱巴巴的汇款单，单子上填的收款人栏，清一色写着：《春秋奇谈》编辑部。

刘济民捏住刹车，车轮在湿漉漉的地面上划出浅浅印痕。他望着队伍末尾那个踮着脚、努力把汇款单递给窗口姑娘的瘦小身影——那是个戴红领巾的男孩，领巾一角被风吹得飘起来，像一小簇跳动的火苗。

他没下车，只是静静看着。晨光穿过梧桐新叶，在他肩章上投下细碎光斑。那光斑随他呼吸微微起伏，仿佛一颗年轻而执拗的心，在黎明里，稳稳搏动。

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