吴晔猛地睁开眼。

赵佶还在对面絮絮叨叨地抱怨：“先生你说，他们出海一年半了，连个信儿都没有……朕不是催他们回来，朕只是想知道他们好不好，有没有找到……”

“官家。”

吴晔打断了他...

火光映在宗泽脸上，一明一暗，像熔金泼在青瓷上。他胸前甲叶沾着半干的血，左袖口撕开一道口子，露出小臂上新结的血痂——方才攀墙时被碎瓦割的。可那点伤痕，连他自己都懒得包扎。他站在王伦身侧三步远，腰杆挺得笔直，目光却不敢斜睨老师一眼，只盯着地上横七竖八的尸首，盯着那些尚未冷却的、还微微抽搐的手指。

王伦没说话。

他解下腰间皮囊，仰头灌了一口烧刀子。酒烈，火线从喉管一路烧进肺腑，烫得他眼尾泛起一丝潮红。他把皮囊递过去：“喝一口。”

宗泽一怔，双手接过，低头啜饮。酒入腹中，胃里腾起一股灼热，竟压住了方才杀戮后心头翻涌的腥气。他抬眼，正撞上王伦的目光——那目光不锐利，不威严，甚至有些疲倦，可偏偏沉得像水泊深处的千年玄铁，压得人喘不过气来。

“你数过没有？”王伦忽然问。

“什么？”

“地上这些人，有多少是真正拿过刀、劫过道、砍过官兵的？”

宗泽喉结动了动，没答。

王伦自己答了：“我让朱贵清点过。昨夜入镇的七千人里，真正在梁山泊立过名号、受过岳飞亲自点将的，不足八百。其余六千二百人……”他顿了顿，弯腰拾起一只掉在泥里的破草鞋，“是郓州逃荒来的佃户，是濮州被强征过三次夫役的石匠，是济州水患后没了田产、拖家带口投奔山上的流民。他们扛不动锄头，更握不稳刀柄。可他们饿。”

宗泽攥着皮囊的手指一紧，指节发白。

“所以你刚才射出的每一支箭，”王伦声音低下去，却字字凿进耳膜，“至少有一半，是钉在没娘的孩子背上，或是没爹的妇人肩头。”

宗泽嘴唇发干，想辩解，喉咙却像被灰烬堵住。

王伦没等他开口，转身朝粮仓走去。仓门大敞，火把照得里头亮如白昼。新粮堆得齐整，麻袋上还印着“京东路转运司”的朱砂戳记——果真是官仓，不是假造的。可那粮堆得太过规矩，每层三十袋，每排四十二袋，垒得棱角分明，连老鼠钻进去都要打直角转弯。宗泽跟进去时，一眼就看见最底下一层麻袋的缝合线颜色略浅，针脚细密均匀，绝非仓吏随手糊弄的活计。

“这是谁缝的？”他脱口而出。

“我缝的。”一个清瘦身影从粮堆后转出来，是吴晔。他穿着寻常厢军校尉的褐布袍，袖口卷到小臂，指甲缝里还嵌着点麻线纤维。他手里拎着一把小剪刀，正慢条斯理地剪去最后一根多余线头。“一共三千七百二十一袋。每袋九十八斤半，加起来整三千六百四十九石零三升。比探子说的少了一千三百五十石——那部分，今晨已由安山镇乡老带着，分发给镇外十七个村子的鳏寡户了。”

宗泽愣住：“老师……您早知岳飞会来？”

吴晔笑了下，笑意未达眼底：“他不来，我才要愁。梁山泊这摊烂泥，淤积太久，不搅一搅，底下腐气都散不出去。”

他走到仓中央，抬脚踢了踢最底层一袋粮。麻袋晃动，里面却发出空荡荡的“哐啷”声。

宗泽俯身掀开袋口——里头哪有什么粮食？全是晒干的豆秸、碾碎的麦糠，再掺些黄土压重。真正的新粮，早在五日前就由八艘平底漕船运走，此刻该已停泊在东平府码头，正等着开春后分发给各州县义仓。

“可……可那些伏兵？”宗泽脑子嗡嗡作响，“牛彪带的七百人，还有河对岸的厢军，分明是实打实的战力！”

“实打实？”吴晔反问，顺手抄起一根火把，往粮堆深处一捅。火舌“呼”地窜起，照亮了仓壁角落——那里歪斜钉着十几块木牌，每块刻着名字与籍贯：曹州张二狗、单州李大锤、兖州赵瘸子……全是前日刚被梁山泊裹挟上山的流民。木牌背面，用炭条写着蝇头小楷：“愿降，妻儿在安山镇西槐树巷第三户。”

宗泽如遭雷击，踉跄后退半步，后背撞在粮袋上，簌簌落下一片灰。

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