“他赢了。”陈湛轻声道，“赢在……终于敢老了。”

风过，银杏叶簌簌而落。

一片叶子，飘到陈湛掌心。

他摊开手，任它停留片刻，再轻轻吹起。

叶子打着旋儿，飞向山道尽头，飞向那三十七道渐行渐远的身影。

黄土场上，裂痕尽消。

唯余一地新绿，悄然破土。

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