完，他转身就走，拐杖点地声笃笃笃，竟比河水流淌还稳。周卫军想追，刚抬脚，脚踝又是一紧——低头看，不知何时，几缕细如发丝的水草缠上了他的脚踝，绿得发黑，一扯就断，断口却渗出淡淡的红汁，像血。

他赶紧蹲下撕掉，再抬头，老汉已消失在灌木深处，仿佛从未出现过。

太阳升得更高了，水汽蒸腾，空气里浮着一层薄雾。周卫军拎着网和鱼回到自行车旁，心神不定。那包粉末被他攥在手心，烫得慌。他掀开卡盆盖子，三条鱼还在扑腾，可那条梭鱼的鳃盖下，不知何时多了三道细小的红痕，排得整整齐齐，像用针尖划出来的。

他想起昨儿晚上拧麻绳时，姐姐说的一句话：“韭菜根剪短了，长得才旺。可要是剪得太狠，根烂了，苗就发不出来。”当时他笑着应，现在却觉得这话沉甸甸地压在心上。

推车回程时，他绕开了灌木丛小路，专挑硬土道走。路过早市，发现卖鱼摊位比昨日多了三处，其中一处就在他常占的位置，摊主是个扎羊角辫的小姑娘，正手脚麻利地刮鳞，见他来，抬头一笑：“大哥，今儿还卖鱼不？我爹说您网好，鱼新鲜！”

周卫军摇摇头，没说话。小姑娘也不恼，自顾自把刮下的鱼鳞扫进竹筐，筐底垫着层干草，草叶间，赫然躺着半块青灰色的砖头，上面炭痕模糊，依稀可见“李家湾”三字。

他喉结滚动了一下，骑车加速。风扑在脸上，却吹不散脑子里那个念头：这河，怕是比人还记仇。

到家时，周红梅正蹲在菜地边给韭菜浇水。她听见动静抬头，一眼就看出弟弟不对劲：“咋了？网又被冲了？”

周卫军把自行车支好，把那包粉末放在窗台上，又把网铺开在院中晾晒。阳光刺眼，网纱上的水珠很快变成细小的彩虹。他蹲下来，仔细检查网底——除了那块砖，网兜内侧还粘着几片碎陶片，釉色青灰，边缘锋利，像某种老式酱缸的残骸。

“姐，”他忽然问，“咱家老屋后头，埋过酱缸不？”

周红梅一愣，手里的葫芦瓢停在半空：“咋问这个？埋过啊，奶奶腌雪里蕻的那只，缸口裂了，埋在西墙根第三棵杏树底下。咋了？”

周卫军没答，只伸手抠下网纱上一片陶屑，凑到眼前细看。陶片背面，有个极淡的 stamped 印记——一朵简笔的苜蓿花。

他猛地站起来，冲进屋里翻箱倒柜。去年冬天，他收拾旧物时见过一本泛黄的《伊犁州志》，里面夹着张1958年的手绘地图，标着南郊各生产队的窑厂位置。他记得清清楚楚，东梁窑厂的印记，就是一朵苜蓿花。

地图找到了，他抖开，手指顺着泛黄的纸面划过去，停在“东梁窑厂”旁边一行小字上：“附设酱醋作坊，1962年关停，窖池填埋于巩乃斯河滩”。

巩乃斯河滩……可他下的网，明明在伊犁河。

周卫军攥着地图冲出院门，自行车都没顾上推，拔腿就往大桥跑。风在耳边呼啸，他脑子里只有一个画面：去年秋汛，巩乃斯河暴涨，冲垮了东梁窑厂旧址的土堤，淤泥裹着破碎的酱缸、陶片、还有那些被填埋二十年的窖池残渣，一路向东，汇入伊犁河主干……而那块写着“水鬼拉脚”的砖头，或许根本不是警告，是求救——一个被淤泥活埋了二十年的匠人的最后一口气，借着洪水，浮了上来。

他奔到桥边，扶着冰凉的水泥栏杆大口喘气。河水浑浊汹涌，水面漂浮着枯枝、草叶，还有一小片暗红色的水藻，正打着旋儿，缓缓流向下游。

周红梅追上来时，只看见弟弟背影僵直，死死盯着河面，手心里紧紧攥着那张泛黄的地图，指节发白。她没问，只是默默递过一条干净毛巾。周卫军接过来，胡乱擦了把脸，汗水混着河风的湿气，糊得眼睛生疼。

“姐，”他声音沙哑，“明儿别买菜苗了。”

“为啥？”

“咱得去趟巩乃斯河滩。”他抬头，目光灼灼，“那儿，埋着咱们的网。”

周红梅没说话，只轻轻点头。她懂。有些网，沉得太久，不是为了捕鱼，是为了等一个人，亲手把它拽出淤泥。

风掠过院墙，隔壁老太太的抱怨声又飘了过来，这次带上了哭腔：“……这水涨得邪性！昨儿夜里我梦见河里爬出个青面獠牙的……”

周卫军听着，嘴角慢慢扯出个笑。他弯腰，把那包

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