他心头一跳，下意识攥紧铜钱：“……真有金叶子？”

“有没有金叶子，得看撬不撬得开。”她一笑，眼角弯成月牙，“但我知道，老盐场东头那片塌陷区，底下全是古卤池。解放前，那儿有座青砖灶房，烧盐的柴火堆得比屋檐还高——盐工们夜里偷藏东西，最信得过的，就是灶膛灰、卤池泥、还有……”她顿了顿，目光扫过陈海潮腰间那把豁了口的旧柴刀，“柴刀刀鞘夹层。”

他猛地低头，手指“咔哒”弹开刀鞘卡榫。里面果然有层薄薄的油纸，展开是半张泛黄的草纸，墨迹洇开，写着几行小楷：【癸未年三月廿七，晒盐三十七担，余银三两二钱，藏于灶房东墙第三砖下，防贼，记。】

风突然大了，纸页猎猎作响。陈海潮捏着纸角的手指微微发抖，纸上的“癸未年”三个字，像烧红的烙铁烫进眼底——那是1943年，日本人占着盐场的时候。

“你……怎么知道刀鞘里有这个？”他嗓音发紧。

林织雨没答，只伸手，从自己棉袄内袋摸出另一张叠得更小的纸片，轻轻放在他掌心。展开，是同样褪色的墨迹，字迹却更瘦硬有力：【甲申年冬，灶房塌，砖下银尽，唯余此契，藏于刀鞘，待有缘人。林守业。】

陈海潮浑身一震，猛地抬头：“林守业？你爷爷？”

她点头，发梢被风吹得扬起，露出耳后一颗小小的朱砂痣：“我爸说，爷爷当年是灶房管事，日本人逼他交盐引，他烧了账本，带着几个徒弟跑进盐滩。后来……”她望向远处黢黑的盐场废墟，声音轻下去，“后来灶房塌了，他再没出来。”

暮色浓得化不开，最后一丝光被云层吞尽。陈海潮攥着两张纸，指节泛白，仿佛攥着四十年前沉入盐泥的命。他忽然想起今早母亲补网时哼的走调小调，想起父亲酒醉后砸碎的搪瓷缸，缸底印着“1952年先进生产者”，想起村口石碑上被雨水泡得模糊的“盐业合作社”几个字……所有碎片在这一刻轰然拼合——原来他们踩着的不是荒地，是埋着火种的灰烬。

“走吧。”林织雨拍拍裤子上的泥，伸手拽他袖子，“再不回，你妈该举着煤油灯来盐田找人了。”

他没动，只把那枚嘉庆通宝塞进她手心，又将两张纸仔细叠好，重新塞回刀鞘夹层。“明天……”他喉结滚动，“明天上午，我们去东头。”

“不去。”她干脆利落。

“为啥？”

“你忘了？”她晃了晃手里麻袋，“今晚要分拣虾姑，晒虾皮，明早还得赶集——你妈昨天就定了，第一筐货，卖给镇上国营饭店，人家点名要活虾姑，价给到六毛五一斤。”她眨眨眼，“至于古灶房……”她忽然踮脚，凑近他耳边，温热的呼吸拂过耳廓，“等你把手表戴手上那天，我再带你去挖砖。现在嘛……”她退后两步，笑着指指他空荡荡的手腕，“先挣够三十八块五再说。”

陈海潮愣住，随即大笑，笑声撞在盐埂上，惊起几只夜鹭扑棱棱飞向墨色天空。他一把抄起板车把手，车轮碾过盐碱地，发出咯吱咯吱的闷响。林织雨跟在侧后方，麻袋斜挎在肩，哼起不成调的《渔光曲》，走调走得理直气壮。

走到村口老槐树下，陈母果然提着盏昏黄的煤油灯等在那里，灯罩上糊着层薄薄的煤灰。她一见两人便扬声：“海潮！织雨！快回来，你爸捞了条三斤重的海鲈，炖在锅里了！织雨啊，你妈托人捎话，说你姨妈从广州寄了盒凤梨罐头，专给你留的！”

林织雨眼睛一亮，脚步顿时轻快如燕。陈海潮却放慢脚步，悄悄扯了扯她袖角，压低声音：“……那三枚铜钱，你留一枚。”

她侧头，路灯昏光里，他耳垂上那颗小痣微微发亮，眼神却沉得像涨潮前的海面。

“剩下的两枚。”她将铜钱在掌心掂了掂，叮当轻响，“一枚给你妈，压在她针线筐最底下——她补网时总念叨，说针线筐太轻，手不稳；另一枚……”她忽然将铜钱按进他摊开的掌心，指尖微凉，“等你戴手表那天，我亲手给你钉在表带内侧。嘉庆通宝，镇邪，保平安。”

他低头看着掌心那枚铜钱，锈迹斑斑的方孔里，仿佛映出四十年前灶火跳跃的微光。远处，炊烟袅袅升腾，混着海腥与鱼汤的香气，在晚风里缠绵不散。

板车吱呀前行，碾过青石板路，碾过盐碱地裂缝，碾过四十年无人翻动的旧时光。陈海潮推着车，忽然觉得手腕空落落的地方，不再只是缺一块表，而是缺

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