汁，撒上脱水葱花。热气腾腾，香气霸道地钻进鼻腔。他端着碗，走回电脑前，把碗放在键盘旁，腾出右手，再次悬停。

这一次，他没看屏幕。

他闭上眼，深深吸了一口面汤的热气，辛辣、咸鲜、带着一丝若有似无的焦糊味——那是生活本身粗粝的底色。

然后，他睁开眼，手指落下，敲击键盘。

嗒。

嗒。

嗒。

声音很轻，却异常清晰，像春雷滚过冻土，像种子顶开硬壳，像一个少年，在万籁俱寂的深夜，第一次，郑重地，对自己说：

“写。”

窗外，城市依旧喧嚣。霓虹流转，车流不息，无数故事在万家灯火下悄然上演，又悄然落幕。而他的房间里，只有一盏灯，一碗面，一台电脑，和一个刚刚开始，笨拙、炽热、永不妥协的，关于“写”的故事。

他夹起一筷面条，送入口中。汤很烫，辣得舌尖发麻，但那股滚烫的劲儿，却顺着食道一路烧下去，一直烧到指尖，烧到心脏深处，烧得整个胸腔都在嗡嗡作响。

他嚼着，含糊地、对着空无一人的房间，说了一句：

“嗯，味道不错。”

光标仍在跳动，像一颗年轻的心，在寂静中，固执地，搏动。

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