赵元奴的手脚冰凉，像是浸在深冬的河水中。

她定在原地，目光一动不动地望着那人从阴影中走出来的方向。

借着廊下昏黄的灯笼光，她看清了来人的脸，

对方方正脸膛，眉目平常，穿着一身不起...

船身晃动，水波轻拍船帮，吴晔脚下一软，几乎踉跄栽倒。岳飞眼疾手快，一把托住他后背，手掌温热而稳实，指节分明，力道沉而不压，像一截刚从山岩里凿出的青石柱。吴晔借势站直，喉头微动，却没说话。他不敢开口——怕一出声就泄了那口吊在丹田深处、颤巍巍如游丝般的气。那气不是真气，是愿力凝成的丝线缠绕着肺腑，在血管里奔涌，在骨缝间游走，既暖且灼，既养且蚀。

岸边早已聚满了人。

不是挤，是跪。

不是零星几个，是整片整片伏下去的人头。湿漉漉的青石板上跪着老妪，膝盖压着浮萍与泥浆；歪斜的柳树根旁跪着半大孩子，怀里还抱着被洪水泡得发胀的布老虎；几个刚从堤上轮换下来的民夫，腿还没站稳，便扑通一声跪倒，额头磕在积水里，“啪”地溅起一圈浑浊水花。没人带头，没人号令，可动作整齐得如同被同一根线提着的木偶——头低下去，脊背弯成弓，双手摊开按在泥水里，掌心朝天，仿佛要把自己最后一点活气捧出来，献给河堤上那个白衣沾泥、袖口撕裂、鬓角汗珠滚落如血的年轻道士。

吴晔脚步顿住。

不是因疲惫，是因脚下那一片伏地无声的虔诚，忽然撞进他神识深处，震得他魂魄嗡鸣。

他看见了。

不是用眼睛——眼睛只看见泥水、人影、旗杆、歪斜的草棚。他“看见”的，是那些伏跪之人头顶蒸腾起的一缕缕白气。不是热气，是光。极细、极柔、却带着沉甸甸分量的光丝，自每一道俯首的眉心、每一双摊开的掌心、每一颗叩下的额头里汩汩涌出，蜿蜒升腾，穿过水汽，穿过风声，穿过百步之遥，尽数汇入他眉心一点。

那点，正灼灼发烫。

像一块烧红的炭，嵌在他额骨正中。

“通真真人！”

一声嘶哑的呼喊撕开寂静。

吴晔抬眼，见是城东药铺的王掌柜。那人平日最是精明计较，连抓三钱当归都要掰开数粒看成色，此刻却赤着脚，裤管卷到大腿根，小腿上全是被芦苇划破的血道子，怀里紧紧搂着个裹在破棉被里的婴孩。孩子脸色青紫，嘴唇泛乌，显然呛过水，已昏死过去。王掌柜双目赤红，额角青筋暴跳，也不知是急的还是吓的，膝盖重重砸在地上，泥水四溅：“求真人救命！我孙儿……我孙儿还有气！就剩一口气啊！”

话音未落，周围数十人齐刷刷抬头，目光如针，刺在吴晔脸上。

不是乞怜，是托付。

把命，把最后一点指望，钉在他身上。

吴晔喉结滚动。他想说“贫道非医者”，想说“此症需汤药调理”，想说“你抱去惠民局寻太医署的吏员”……可所有话都卡在舌尖，被那无数道目光碾碎、吞没。他听见自己心底有个声音在冷笑：骗人骗久了，连自己都信了？你早不是那个躲在观里抄《云笈七签》混日子的假道士了。他们信你，信的是“救苦天尊”，信的是你横舟堵溃、炸船筑坝的“神迹”。此刻若推诿，便是当场扯下神袍，裸露皮囊——那比死更难堪。

他闭了闭眼。

再睁开时，眸底那点茫然褪尽，只剩一片沉静的黑，深不见底，却隐隐有光流转。

他缓步向前，衣摆扫过水面，竟不沾一滴湿痕。岳飞欲跟，被陈遘伸手拦住。陈遘脸色灰败，嘴唇干裂起皮，却死死盯着吴晔背影，低声对岳飞道：“莫扰真人施法。此际……此际他若失了神，恩州万民，便真无主心骨了。”

吴晔在王掌柜面前三步停下。

没有掐诀，没有念咒，甚至没碰那婴孩一下。他只是微微倾身，左手虚悬于孩子额前寸许，右手食指与中指并拢，轻轻点在自己眉心那点灼热之上。

刹那间，万千光丝骤然绷紧！

不是涌入，是倒灌！

方才还温顺流淌的愿力洪流，此刻如决堤江河，逆冲而上，顺着那两根手

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