r /> 晚风涌入，带着玉兰清苦的甜香，温柔拂过面颊。远处，城市灯火如星河倾泻，而近处，御堂真夏来时遗落的一枚珍珠发卡，在玄关矮柜上静静反射着微光，莹润，温存，不刺眼。

他忽然明白，有些答案无需重写。

就像春樱不必追问秋叶为何飘落，就像潮汐从不追问月亮为何盈亏——它们只是存在，以各自的方式，在时间之河上刻下不可磨灭的印痕。

而真正珍贵的，从来不是抵达彼岸的航程。

是某个人，在风暴最盛时，为你撑起的一方不漏雨的屋檐；

是某双手，在你坠落途中，固执伸向虚空，哪怕只接住一片羽毛；

是某盏灯，在你认定世界永夜时，依然固执地，亮着。

哪怕微弱。

哪怕短暂。

哪怕……仅仅为了证明，光确实来过。

他轻轻关上窗。

屋里，加贺怜咲已踮起脚，帮夏目琉璃取下卡在发髻间的半片玉兰花瓣；夏目琉璃笑着躲闪，笑声清脆如铃。

夏目千景站在原地，望着她们，忽然想起父亲笔记本扉页那句被摩挲得字迹模糊的话——

“致我未能赴约的十七个春天。”

原来最漫长的等待，从来不是望穿秋水。

而是当你终于学会不再眺望远方，才蓦然发觉：

春天，早已在你转身时，悄然落满肩头。

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