线排片经理当面说“这种片子放三天够意思了”；华宜清盘审计报告里，他主控的七个电影项目，六个被列为“不可回收资产”。

“别学我”，是让他别把艺术当盾牌去硬扛资本的枪口；是别把个人执念，变成团队背上喘不过气的债；是别在所有人都往流量洼地跳的时候，还死守着干涸的河床，等一场不会来的雨。

可沈星宇知道，陈洪真正想说的是另一句没出口的话：**“但别丢掉它。”**

就像他当年在威亚底下推开杨蜜，没想后果，只因本能记得她演《神雕》小龙女时，手指在断崖边颤了三帧——那不是演技设计，是真实恐惧。他信那种真实，信到愿意用骨头去接住它。

手机又亮。

【李雪健老师下周进组《人间武馆》，演你师父。】

【他点名要见你。】

【说想看看‘能把山海经拍成街头拳馆的人’长什么样。】

沈星宇终于笑了。这次笑出了声。

李雪健。八十四岁，演过《嘿，老头！》里尿裤子的老兵，也演过《流浪地球》里按下引爆键的领航员。他从不用替身，打戏亲自上，前年拍《谷雨》时韧带撕裂，拄拐杖照样给年轻演员讲戏讲到凌晨两点。业内传闻，他选角色只看两样：剧本里有没有“人味”，对手演员有没有“手汗”。

——后者指的是临场真实感。紧张时掌心出汗，愤怒时指节发白，爱一个人时不敢直视对方眼睛的微表情。全是机器测不出的生物信号。

沈星宇拉开抽屉，取出一本磨毛了边的蓝皮笔记本。封面用马克笔写着《人间武馆·初稿》，右下角画着个歪歪扭扭的武馆匾额，底下压着一行小字：“师父的手，得有茧，有冻疮疤，还得在教徒弟扎马步时，偷偷把颤抖的膝盖绷直。”

他翻开第一页，纸页间夹着张泛黄照片：上世纪九十年代，北京某老胡同口，灰墙斑驳，木门半开，门楣上挂着褪色的“武德堂”布幌。照片背面是钢笔字：“1993年冬，张师傅收我入门。他说，练武先学蹲，蹲稳了，才敢抬头看天。”

这张照片，是他七岁时，父亲带他去拜访一位老拳师时拍的。那人姓张，没传过影视作品，只在厂矿子弟小学教过二十年体育，退休后开了家不挂牌的武馆，教孩子站桩、劈叉、打沙包。沈星宇在那里待了整整六年，直到父亲病逝，母亲带着他搬离北京。

没人知道，他写《人间武馆》的底稿，其实始于十五岁那年。那天他翻出父亲遗物箱底层的铁盒，里面除了三张泛黄的工资条，还有一叠手写稿纸——全是张师傅的口述笔记，密密麻麻记着“崩拳如何借腰劲”、“醉拳的重心偏移误差不能超七度”、“教孩子时，永远比他们多蹲五分钟”。

父亲是会计，一辈子没碰过拳套。可他在每个深夜，把那些粗粝的武学逻辑，一笔一划抄进账本空白页。

沈星宇合上笔记本，指尖停在封底那行小字上。

他忽然明白了陈洪为什么找他监制《长安十二时辰》电影版。

不是因为票房，不是因为资历。

是因为他们都见过真正的“节奏”——不是剪辑软件里的帧率，而是人呼吸之间，肌肉绷紧与松弛的毫秒差；是暴雨将至前，老槐树叶子翻出的银白背面；是长安西市胡姬舞袖扬起时，鼓点尚未响起，而满街人的脚尖已微微踮起。

那是活的东西。不是数据能算出来的。

他起身走到窗边，推开一条缝。

风灌进来，带着片梧桐叶，打着旋儿落在他脚边。叶脉清晰，边缘微卷，像一张摊开的、未写完的乐谱。

楼下传来喊场声：“沈哥！檀哥那边补拍结束啦！您要不要过来对下明天《青丘篇》的打戏分镜？”

“马上来。”他应着，弯腰捡起那片叶子，夹进笔记本里。

手机又震。

【杨蜜】：听说你刚答应陈洪了？

【沈星宇】：嗯。

【杨蜜】：他让你别学他。

【沈星宇】：你猜我怎么回的？

【杨蜜】：……你回什么了？

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