r /> 林默摇头，从包里掏出手机，拨通一个号码。听筒里传来熟悉的声音：“喂，林导？”

“王师傅，”林默的声音在风里显得异常清晰，“明天一早，琉璃厂祠堂布景，重新搭。梁柱尺寸，按我传真给您的图纸。还有……”他顿了顿，望向远处灰蒙蒙的天空，“把祠堂东厢房那扇窗，换成磨砂玻璃。我要拍二奶奶跪完之后，透过那扇窗，看外面飘雪。”

电话那头沉默两秒，响起一声短促的笑：“得嘞。老规矩，工钱照付，多加三成——您这回，是要拍雪落无声了？”

“不，”林默挂掉电话，拉开车门，坐进副驾，“是拍雪落有声。雪砸在瓦上，是闷响；砸在人心上，得听见碎。”

陈婉发动车子，暖风缓缓吹起。后视镜里，广电大楼的轮廓渐渐模糊，最终融进城市渐次亮起的灯火里。林默闭上眼，疲惫如潮水般涌来，可心底某处，却像被那束放映机的光彻底照亮——原来最凶的病，不是烧，不是咳，不是痛风；而是当世界催你低头时，你忘了自己还能仰起脸，接住天上落下的雪。

他摸了摸外套内袋，铁盒坚硬的棱角硌着胸口。旁边，那枚1998年的旧硬币，静静躺在口袋深处，边缘的毛刺，分明如初。

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