在许源有所顿悟的同时，夏珂和林月遥也回到了教室在认真自习。

高三的课程基本上都在自习、测验和讲卷子几个任务里轮换，到了三月底四月初，基本上测验也很少做了，老师留在教室帮学生解答问题，大家都是...

林月遥写完最后一句，指尖在纸页边缘轻轻点了点，像敲下休止符。她把本子翻过来，凑到许源眼前晃了晃，睫毛垂着，声音软得像融化的蜜糖：“阿源，你看——‘你是我心口未愈的痂，是药，也是毒；我缠绕你，不是为了勒死你，而是怕一松手，你就飞成云、散成风、消失在我够不到的晴空里’……这句，要不要改？”

许源被眼罩蒙着，嘴上还贴着那枚熟悉的薄荷味润唇膏——是去年冬天林月遥硬塞给他的，说“哥哥嘴唇总干裂，看着心疼”。此刻那点清凉气息混着她发梢淡淡的樱花洗发水味道，丝丝缕缕钻进鼻腔。他喉结动了动，没答“改”或“不改”，只低低问：“你写的时候，手在抖？”

林月遥一怔。

她确实在抖。不是因为紧张，而是某种近乎虔诚的战栗——当笔尖划过纸面，当“缠绕”“勒死”“够不到”这些词从指尖奔涌而出时，她指腹的皮肤底下，有细小的电流在窜。她悄悄把左手藏进睡衣袖口，拇指用力按住食指第二关节，压住那阵微不可察的颤。

“没有。”她笑了一声，尾音翘得轻巧，“阿源哥哥太敏感啦。”

话音刚落，她忽然倾身向前，额角抵住许源的太阳穴，温热的呼吸拂过他耳廓：“不过……你猜对了一半。”

许源没睁眼，却听见自己心跳声陡然清晰起来，咚、咚、咚，撞在耳膜上，也撞在被跳绳带捆缚的手腕内侧。他忽然想起高二那年校庆后台，林月遥第一次登台唱原创曲，调子没稳住，破音了。散场后她在器材室角落蹲着哭，肩膀抖得像被雨打湿的蝶翼。他拎着两瓶冰镇橙汁过去，递给她一瓶，她接过时手指冰凉，指甲掐进他掌心，留下四道浅浅的月牙印。

那时她说：“阿源，我是不是特别差劲？连一首歌都唱不好。”

他说：“你只是太想把最好的给你。”

——现在呢？

现在她把他捆在椅子上，用眼罩遮住他的光，用唇膏堵住他的声，再把最锋利的爱意写成歌词，一句一句，钉进他耳蜗深处。

“阿源？”林月遥轻唤，指尖描摹他下颌线条，“你在想什么？”

“想你高中写的那首《纸鹤折痕》。”他终于开口，嗓音有点哑，“副歌里说‘我折一千只纸鹤，只放飞一只，剩下九百九十九只，全叠成牢笼把你关在里面’。”

林月遥呼吸一滞。

那首歌她从未公开演唱，只存在她高三日记本夹层里，用铅笔写就，字迹被反复摩挲得模糊。她甚至不确定许源是否真的见过——可他偏偏记得。

“你怎么……”

“因为你每次偷偷练歌，都选在旧教学楼顶楼天台。”许源慢慢说，“下午四点半，阳光斜着切过铁栏杆，你站在影子里唱歌，声音不大，但风会把每个音符送进我耳朵里。我坐在隔壁班教室靠窗的位置，假装看题，其实一直在听。”

林月遥怔住了。窗外夜风拂过阳台绿植，沙沙作响。她忽然松开抵着他太阳穴的额头，直起身，解下他眼罩。

灯光刺得许源眯起眼。他看见林月遥眼眶微微泛红，不是哭，是某种被彻底看穿后的羞赧与灼烫。她咬了咬下唇，忽然伸手，指尖小心翼翼擦过他手腕上被跳绳带勒出的浅红印痕。

“疼吗？”她问。

“不疼。”他坦白，“比去年你摔自行车蹭破膝盖那次，轻多了。”

林月遥噗嗤笑出来，眼尾弯起，方才那点病态的暗涌倏忽散尽，又变回那个会为一颗糖雀跃、为一场雨皱眉的小姑娘。她蹲下来，视线与他齐平，认真道：“阿源，我刚才……不是演戏。”

“我知道。”他点头，目光沉静，“你从来不用演。”

她垂眸，指尖无意识卷着睡衣袖口边：“那……你生气吗？”

“生什么气？”许源反问，“生气你把我绑起来找灵感？还是生气你写了首歌，把我的心剖开晾在歌词里晒？”

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