/> 第三次：……没看清，但应该和左边不一样

——夏珂监督记录】

字迹稚拙，却一笔一划，力透纸背。

许源捏着那张纸，忽然觉得喉咙发紧。原来她连他目光停留的秒数都数过，连他视线偏移的轨迹都描摹过，连他自以为隐蔽的、无数次落在她身上的注视，都被她妥帖收藏，编号归档，如同对待一份需要反复研读的重要文献。

“你到底……记了多少？”

“不多。”她把怀表揣进裙兜，指尖在布料上轻轻点了点，“只记了你喜欢我双马尾的理由，记了你皱眉时右边眉毛先动，记了你喝卡布奇诺必先搅三圈再吹气，记了你每次说‘随便’其实都在等我选……”

她顿了顿，声音忽然很轻：“还记了你上辈子，最后一天，站在教学楼顶，往西边看了很久。”

许源呼吸一滞。

那天他确实去了天台。不是为了告别，而是想看看日落。夕阳熔金，染红整片云海，他靠着栏杆，手里攥着一张没寄出的明信片，背面写着：“如果你看到这张，说明我终于学会不把喜欢说成任务。”

他没寄。因为觉得太矫情。

可夏珂知道。

她甚至知道，他当时看的是西边——不是因为那边风景好，而是因为高三（2）班的教室在西楼三层，而她总在最后一排窗边写作业。

“你怎么……”

“我猜的。”她打断他，笑容明亮如初，“毕竟，你连我袜子颜色都记不全的人，总得靠点笨办法，才能把喜欢这件事，记得牢一点。”

风掠过树梢，簌簌作响。远处大礼堂方向隐约传来开场铃声，悠长而清晰。

许源没再说话。他只是伸出手，很自然地牵起夏珂的手——掌心温热，指节修长，虎口有常年握笔留下的薄茧。她没躲，反而十指相扣，指尖微微用力，像要把某种确定感，一寸寸嵌进他血脉里。

“走吧。”她说，“文化节还没结束。我们……还有很多页，要一起撕。”

他们并肩往前走，影子在阳光下融成一片。路过美术教室时，许源忽然停下脚步。

橱窗里挂着一幅未完成的水彩画：少年站在天台边缘，身影被夕阳拉得很长，手中明信片一角翻飞，像即将启程的蝶翼。画右下角，用极细的钢笔写着：

**“他看的是云，也是我。”

——致我永不重写的春天**

落款日期，是三天前。

许源久久凝视那幅画，直到夏珂轻轻拽了拽他袖子。

“别看了。”她声音轻快，却带着不容置疑的温柔，“画得再像，也不是真的。真正的春天……”

她侧过脸，双马尾在风里轻轻晃动，阳光穿过发丝，在她睫毛投下细碎的影：

“正在牵着你的手呢。”

许源低头看她。

她眼中有光，有云，有未落笔的诗，有他所有来不及预告的、盛大而寂静的明天。

他忽然想起冯渺渺加好友时，手机屏幕映出两人并肩的倒影——那时冯林晚站在展板前，指尖无意识摩挲着“赶尸人”三个字，而冯渺渺的目光，始终停驻在妹妹微颤的睫毛上。

原来所有人，都在用自己的方式确认时间。

而他的确认，此刻正握在他掌心，温热，鲜活，带着草莓大福的甜香与未干的水彩颜料气息，固执地、滚烫地，把他拉回人间。

大礼堂方向，钟声再次响起。

这一次，许源没再计算分秒。

他只是收紧手指，牵着夏珂，朝喧闹与光影深处走去。

——像奔赴一场早已约定、却从未被言明的，重逢。

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