军队拉了铁丝网，架设机枪封堵道路。

即便这样想混进去的人依旧很多，因为他们不是去撒野，他们是想回家。

USEC所属的军队（暂时只能这么称呼）在划定军管区后，便要求区域内普通人撤离，且不...

阿布丽娜的手停在半空，指尖还沾着番茄酱的微红，嘴唇翕动几次，却没发出声音。她不是没想过回去——可一想到奥婶婶那双总像能看透人肺腑的眼睛，想到邻居们围在楼道口压低声音议论时忽然静下去的窒息感，想到自己拎着两个鼓胀背包、浑身是汗地站在修车厂门口解释“我们什么都没找到”，而身后那扇被撬开的铁门还在风里轻轻晃荡……她就胃里发紧，喉头发苦。

她不是怕死，是怕被当成疯子、骗子、背叛者，更怕被当成一个连丈夫刚跑就急着投怀送抱的轻浮女人。可现在呢？现在她刚亲手打爆了两个邻居的后背，枪声还在耳朵里嗡鸣，弹壳滚落在楼梯拐角的阴影里，像几粒发烫的铜豆。她甚至没来得及擦掉溅到手背上的血点。

林克已经把咖啡壶搁在炉灶上，蓝焰安静舔舐着壶底，水汽一丝丝漫上来，带着焦香与微苦的气息。他没看她，只是用指尖敲了敲沙发扶手，节奏不疾不徐，像在等一首曲子的节拍。

“你刚才问，为什么要住这儿。”他终于开口，声音不高，却像把薄刃划开粘稠的空气，“因为修车厂那扇门，是你锁的。”

阿布丽娜一怔。

“你锁门的时候，没听见我数数。”林克抬眼，目光平静，却让阿布丽娜脊背一凉，“三秒。你锁完，我就推开了。所以——那扇门，从头到尾只被你碰过。”

她喉咙发干：“……那又怎样？”

“那扇门，有指纹。”林克端起刚煮好的咖啡，吹了吹热气，“我的没有，你的有。监控坏了，但楼道口那个旧式门禁记录还在，时间戳清清楚楚：二十三分四十七秒，你独自进出。而我，是二十三分五十九秒才出现——你开门让我进来的。”

阿布丽娜猛地抬头，手指下意识攥紧围裙边，指节泛白。

“你猜，如果明天有人查这个记录，发现你比所有人早十二秒进入修车厂，又比所有人晚三分钟出来……而里面物资全空？”林克抿了一口咖啡，语气平淡得像在说天气，“他们会信‘什么都没找到’？还是信你早知道藏货地点，趁乱独吞？”

她想反驳，可话卡在嗓子眼。她确实早进了——为藏小包裹，她提前十分钟溜进去绕了一圈，摸清了后窗铁栅的松动程度、仓库隔板的承重缝隙、甚至米哈伊尔那只总别在腰后的老式Zippo打火机的位置。她以为那是谨慎，原来早已埋下证据链的第一环。

林克放下杯子，瓷底磕在玻璃茶几上，一声脆响。

“所以，不能回去。”他站起身，走到窗边，掀开厚重的绒布窗帘一角。楼下街道空寂，路灯昏黄，远处一栋居民楼顶飘着半截烧焦的窗帘，在夜风里缓缓摆动，像一面投降的旗。“回去，就是把自己钉在证人席上。而留下——”他回头，目光扫过阿布丽娜汗湿的额角、发红的眼尾、还有那件被汗水浸得贴在肩胛骨上的旧针织衫，“你才有资格当共犯，而不是替罪羊。”

共犯。

这个词像一枚冰锥，刺穿她所有侥幸。她不是被选中，是被筛下来——筛掉犹豫、筛掉迟疑、筛掉那一瞬间没提醒他的懦弱，最后剩下的，才是能活下来的残渣。

“那……他们呢？”她声音嘶哑，指向楼梯间方向，“尸体怎么办？”

“已经处理了。”林克走回客厅，从口袋里掏出一部崭新的iPhone，屏幕亮起，映出几张照片：两张扭曲的面孔被塑料布裹紧，塞进电梯井底部；一张是电梯控制柜的特写，线路已被剪断，检修口螺丝拧得极紧；最后一张，是电梯轿厢顶部的通风格栅，被拆开一半，露出底下黑黢黢的竖井。

阿布丽娜盯着照片，指甲深深掐进掌心。她忽然明白，为什么林克进门第一件事不是搜钱，而是去卧室收保险箱——他在确保所有可能暴露的痕迹，都由他亲手抹平。连尸体都不留给别人发现的机会，而是塞进城市最沉默的腹腔。

“你早就计划好了。”她喃喃道。

“不。”林克摇头，“我只是从不假设别人会按我的剧本走。他们逃，我补刀；你犹豫，我留门；你开枪，我记账。所有选择，都是现场

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