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婠婠缓缓放下茶盏。

盏底与青砖相触，发出“嗒”一声轻响。

她终于明白了那股懒洋洋的倦意从何而来——不是天气，不是蜀地水土，而是某种庞大到近乎凝滞的愿力，正日夜不休地渗入成都每一寸砖石、每一缕空气。百姓祈愿太盛，悲恸太深，求不得、爱别离、怨憎会……万千执念如蛛网密织，将整座城池温柔裹缚。寻常人沉浸其中，只觉岁月悠长、万事可缓；而修行者若无绝顶定力，则如陷流沙，连心念都滞涩难行。

难怪慈航静一进城便蹙眉。

难怪白小棠临终前说“天下棋局，巴蜀是活眼”。

活眼？不。是棋盘上唯一未被染黑的空白格——所有势力都想落子抢占，却不知这方寸之地，早已被千万凡人心血浇灌成一块温润璞玉，稍一用力，便碎。

婠婠忽然笑了一声。

笑声很轻，像风掠过空竹管。

茶肆里众人只当是姑娘被姜辣得呛咳，无人察觉她眼中掠过的寒芒，已如冰棱淬火，锋锐毕现。

她起身，将一枚五铢钱压在茶盏下，转身离去。经过少年身边时，裙裾无意拂过他手臂。那张黄纸骤然自燃，火苗幽蓝，无声无息，眨眼化作飞灰，簌簌落进泥水里。

少年浑身一僵，茫然低头，只见掌心空空如也，唯余一道淡红指痕，形如莲花初绽。

婠婠没回头。

她径直穿过三条窄巷，拐进一条挂满褪色灯笼的僻静小街。此处屋舍低矮，墙皮斑驳，檐角悬着的铜铃锈迹斑斑，风过亦不响。她停在一扇漆皮剥落的黑门前，抬手叩了三下，节奏如心跳：笃、笃、笃——缓、急、缓。

门内传来拖沓脚步声。

吱呀——

门开了一线。

门缝里挤出半张脸，皱纹纵横如刀刻，左眼浑浊泛黄，右眼却亮得骇人，瞳孔深处似有两点幽火在跳。

“圣女？”老妪嗓音嘶哑，像两片枯叶在磨，“您不该来。”

婠婠侧身而入，反手掩门。

屋内光线昏暗，唯有窗棂缝隙漏下一道斜光，照亮空气中浮游的微尘。堂中无桌无椅，只有一尊半人高的陶俑，面目模糊，双手交叠置于腹前，姿态谦恭。陶俑脚下压着三枚铜钱，钱面朝上，字迹已被摩挲得模糊不清。

婠婠盯着那陶俑看了许久，忽然伸手，指尖沿着陶俑衣褶缓缓下滑，停在它右手小指关节处——那里有一道极细的裂痕，蜿蜒如蛇。

“这是‘守陵俑’？”她问。

老妪没答，只佝偻着背，从灶膛里扒出个黑黢黢的陶罐，揭开盖子，一股浓烈药气扑面而来，带着陈年艾草与铁锈混合的腥气。

婠婠没躲。

她静静看着老妪舀出一勺褐色药膏，用银簪挑起，轻轻抹在陶俑裂痕上。膏体遇裂即融，丝丝缕缕渗入陶胎，那裂痕竟以肉眼可见的速度弥合，最后只剩一道浅淡银线，如新月横亘。

“七年前，乌龙寺建‘慈悲塔’，塔基下埋了七十二具守陵俑。”老妪终于开口，声音干涩如砾石滚动，“每一具，都刻着一个名字。白小棠的名字，在第三十七具。”

婠婠呼吸微滞。

白小棠……不是叛徒。是祭品。

阴癸派在巴蜀埋下的暗桩，早在七年前就被拔除大半，只余白小棠一人苟延残喘。而所谓“叛逃”，不过是被逼着饮下“忘忧散”，亲手剜去自己左眼，再被推入乌龙寺山门，成为第一个被剃度的“非佛门血脉”文僧——为的就是让佛门圣子之名，彻底钉死在这座城池的命脉之上。

“所以了缘不是白小棠？”婠婠声音很冷。

“是。”老妪摇头，“了缘是‘器’，白小棠是‘胚’。胚已毁，器犹存。如今的了缘，是七十二具守陵俑里，三十七道怨气与七道佛光糅合催生的‘活佛’……不，该叫‘怨佛’。”

屋内寂静得可怕。

窗外忽有乌鸦掠过，翅尖擦过瓦檐，发出刺耳刮擦声。

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